Propos piquants

Hier, j’ai discuté avec un visiteur de passage, un visiteur imprévu. Bavardage de bon voisinage, rien de bien philosophique, rien de bien typographique, rien de bien fantastique. De l’ordinaire à tendance banalisante avec un soupçon d’habituel relevé d’une pointe de bon sens.

— Bonjour !
— Ah ! vous m’avez vu…
— Ben oui… vous traversez mon jardin avec une lenteur d’ecclésiastique après un copieux repas de Carême…
— Ah bon ? parce que les repas de Carême sont copieux chez les bipèdes ?
— Non, mais c’est ça qui est drôle à dire…
— Pourquoi voulez-vous être drôle ? Pour briller en société ?… il n’y a personne d’autre que moi… Heu, pas la peine de me répondre, je m’en fiche un peu de votre réponse, je ne fais que passer. J’espérais même, par discrétion, ne pas être vu.
— Alors, c’est raté. Zut…
— Ce n’est pas grave, rassurez-vous. J’en ai vu bien d’autres. Rien dans tout cela qui pourrait me mettre en boule… Voyez-vous, j’aime l’automne… Nous sommes bien en automne, n’est-ce pas ?
— Oui…
— J’aime l’automne parce qu’avec toutes ces feuilles d’arbres qui sont tombées sur l’herbe, on a du mal à me distinguer. On me confond avec elles, je passe inaperçu. C’est comme un camouflage, en quelque sorte. Enfin, je crois. Et quand il pleut, je peux me taper des escargots en toute quiétude…
— Je vois !
— Heureusement que vous voyez, sinon comment m’auriez-vous aperçu ? Mais c’est pas tout ça. Faut que je vous quitte. Il n’y a pas d’escargots par ici, je vais voir plus loin s’il y en a...